准备更新书了（第2页）

再回去时，村里新修了水泥路，晒谷场盖成了楼房，祠堂的爬山虎被铲掉了，露出斑驳的砖墙。

老井被填了，上面种着月季，开得红红火火，却再也照不见天空的影子。

三叔公早已不在了，他编竹筐的地方，摆着谁家丢弃的塑料盆。

我站在老槐树下，槐花依旧落得满身都是，却再也闻不到当年的香。

暮色渐浓，有孩子在巷口追逐打闹，笑声清脆得像溪水里的石头。

他们大概不会知道，这里曾经有过怎样的谷堆，怎样的井台，怎样的故事。

可我知道，那些时光并没有真的消失，它们只是躲进了记忆的褶皱里，在某个槐花飘落的午后，某个井水叮咚的清晨，悄悄探出头来，提醒我从哪里来。

风又起了，老槐树发出沙沙的声响，像在说：回来就好。

我摸了摸口袋里的泥土，带着故乡的温度，在掌心里微微发烫。

原来所谓故乡，就是无论走多远，总有个地方在等你，带着你年少时的阳光，和永不褪色的牵挂。

巷口的暖阳

巷口的那盏路灯总在黄昏时亮起，昏黄的光晕里浮着飞虫，像谁撒了把碎星子在半空。

我搬来这条老巷的第三个秋天，开始留意那个坐在藤椅上的老人。

他总穿着洗得发白的蓝布衫，膝盖上摊着本线装书，风过时，书页哗啦啦地翻，像在数着檐角漏下的时光。

老巷是条青石板铺就的路，雨后能看见石板缝隙里冒出的青苔，踩上去软乎乎的，带着潮湿的腥气。

两侧的老房子多是木结构，墙皮斑驳得像老人的脸，木门上的铜环磨得发亮，叩上去会发出沉闷的回响。

我常看见穿睡衣的妇人端着木盆出来倒水，竹拖鞋踩在石板上啪嗒啪嗒响，惊醒了趴在墙根打盹的老猫。

老人的藤椅摆在杂货店门口，旁边堆着半筐橘子，金黄金黄的，像晒透了的阳光。

店主是对中年夫妻，女人总在织毛衣，毛线球滚到老人脚边，他便弯腰捡起来，慢悠悠递过去，两人都不说话，只听见毛线穿过竹针的轻响。

男人在柜台后算账，算盘打得噼啪响，偶尔抬头看看街景，目光落在老人身上时，会多停留片刻。

我真正和老人搭话，是个落雪的清晨。

我裹着厚围巾去买豆浆，看见他正用袖口擦藤椅上的雪，动作慢得像电影里的慢镜头。

"

这天儿还出来啊？"

我忍不住问。

他抬头看我，眼里的光像落满了星星，"

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